O COMPLEXO DE SÍSIFO
Fragmento de conto dedicado a S. McConnor Trois Fois Fay
Quando o pastor McConnely me deu uma chapada por eu ter desenhado um par de mamas sobre um santinho de missal que representava Nossa Senhora, eu levantei-me e mordi-lhe as canelas. Seguiu-se uma luta suja, com ele a dar-me caldos e eu a tentar-mordê-lo onde realmente lhe doesse, nos tomates, mas ele estava a demolir-me com murros de mão fechada na cabeça, e certamente iria levar a melhor, dos meus doze anos, construídos a doses de porridge e de arenque fumado. Mas aconteceu o inesperado, dir-se-ia mesmo, o miraculoso. A estátua de São João Evangelista, de madeira policromada, caiu-lhe em cima das careca, e pô-lo KO.
Tudo isto se passava na sacristia da Capela de São Sebastião, em Kilkenny, uma zona horrível, pobre, suja, cinzenta e amaldiçoada da Irlanda, para onde eu fora degredado pelo meu avô materno, Connan McDermot, chefe do clan dos McDermot. O meu avô, um homem anguloso e terrível, de suíças clássicas, olho azul mais frio que o diabo, achara que eu devia ser mais catequizado para mais tarde poder cruzar as armas dos McDermot, com as do meu clan, os Drummond, além de herdar o seu viscondado de juro e de herdade.
O pastor McConnely caiu que nem um cepo, e com tanto azar para ele, sorte para mim, que embateu com a cabeça no ângulo de pedra viva de um degrau. Um fio de sangue cheio de pquenas lagartixas negras começou a sair-lhe da boca, que cheirava a arenque fumado e cerveja barata. Os meus colegas olharam para mim num misto de admiração e reprovação. Eu gritei : Gang Warily! o velho grito de guerra dos Drummonds e preparava-me para lhe dar um pontapé numa das órbitas. Mas Tim-Tim, o meu único amigo segurou-me e disse-me. "Saperlipopette, não sujes a biqueira dos teus sapatos nessa bodega!"
Eu apontei~lhe as lagartixas negras que se dirigiam para o altar. mas Tim.Tim disse-me em voz baixa. "Não te confundas com visões baratas."
Quando o pastor McConnely me deu uma chapada por eu ter desenhado um par de mamas sobre um santinho de missal que representava Nossa Senhora, eu levantei-me e mordi-lhe as canelas. Seguiu-se uma luta suja, com ele a dar-me caldos e eu a tentar-mordê-lo onde realmente lhe doesse, nos tomates, mas ele estava a demolir-me com murros de mão fechada na cabeça, e certamente iria levar a melhor, dos meus doze anos, construídos a doses de porridge e de arenque fumado. Mas aconteceu o inesperado, dir-se-ia mesmo, o miraculoso. A estátua de São João Evangelista, de madeira policromada, caiu-lhe em cima das careca, e pô-lo KO.
Tudo isto se passava na sacristia da Capela de São Sebastião, em Kilkenny, uma zona horrível, pobre, suja, cinzenta e amaldiçoada da Irlanda, para onde eu fora degredado pelo meu avô materno, Connan McDermot, chefe do clan dos McDermot. O meu avô, um homem anguloso e terrível, de suíças clássicas, olho azul mais frio que o diabo, achara que eu devia ser mais catequizado para mais tarde poder cruzar as armas dos McDermot, com as do meu clan, os Drummond, além de herdar o seu viscondado de juro e de herdade.
O pastor McConnely caiu que nem um cepo, e com tanto azar para ele, sorte para mim, que embateu com a cabeça no ângulo de pedra viva de um degrau. Um fio de sangue cheio de pquenas lagartixas negras começou a sair-lhe da boca, que cheirava a arenque fumado e cerveja barata. Os meus colegas olharam para mim num misto de admiração e reprovação. Eu gritei : Gang Warily! o velho grito de guerra dos Drummonds e preparava-me para lhe dar um pontapé numa das órbitas. Mas Tim-Tim, o meu único amigo segurou-me e disse-me. "Saperlipopette, não sujes a biqueira dos teus sapatos nessa bodega!"
Eu apontei~lhe as lagartixas negras que se dirigiam para o altar. mas Tim.Tim disse-me em voz baixa. "Não te confundas com visões baratas."
posted by Miguel Drummond de Castro | 19:09
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